Fim de um dia

Cheio de graça

Para exaltar o que me deram,

Para louvar o que fizeram

De mim melhor,

De mim mulher.

Dia para amanhecer.

Num novo ano

Sempre inteiro,

Que cada um

Faça o primeiro

De todos os outros

Que se nos oferecerem.

Começo novo 

De um tempo estranho.

Que um rebanho

De ovelhas mansas 

Faça as crianças

Sorrir, correr.

Que o Menino d'Ouro

Seja o tesouro

Para quem quiser

E O perceber.

Que o Pai nosso

se faça Homem,

Mais uma vez, 

E outra vez.

E que na pequenez

 se tornem grandes 

os dias dados, 

ainda a fazer

para que,

juntos, 

vamos também,

talvez, a Belém!

Vamos, então,

Magos felizes,

 ainda louvar

o Pequenino.

 Vamos, depressa,

  logo adorar

com a promessa

de um dia a chegar...

 Já amanheceu.

Os anjos circulam por aí e é vê-los nas esquinas baças com o seu sorriso de espera. 

Param onde devem: nas estradas sem folhas, nos cruzamentos sem curvas, nas relações sem destino. 

Os anjos não dormem; vivem acordados no calor de um gesto anónimo que se faz humano. 

Os anjos não voam sem rumo, revoluteiam no meio da multidão e afagam os rostos dos tristes e dos velhos e dos sós. 

Os anjos não têm forma. São azuis, sim, com o formato de um abraço quente e azulado pela contracção das suas asas. 

Os anjos são visíveis porque deles cai um simples pó e deles sai um aroma inexplicavelmente calmante. 

Acredito em anjos porque voam perto de mim. Porque me fazem subir com o seu paraquedas incorruptível. Porque me embalam inesperadamente. 

Anjos, olhos que seduzem e mãos que puxam por nós, como tu!

TUdo  belamente  correto.Oxalá alguém O possa encontrar!

Porque estamos no tempo do apaziguamento,

escolhemos o outro lado, necessário,

o da fúria, 

da velocidade,

 do esquecimento.

Quiseras que eu tocasse noutro tom.

Lamento, 

mas só ouço mesmo este som 

de neve calma

 a cair no meu regaço

 que espera o calor de um sol de inverno,

 derretida,

  para amar

 como amar eu sempre faço.

Eu não sou poeta de coisas simples. Não faço poesia rigorosa e depurada. Já passou o tempo da poesia e da paixão. Agora, escrevo linhas de palavras que parecem poesia e encanto-me com gestos simples como se estivesse apaixonada. Eu não faço parte das tertúlias dos poetas nem das hordas de apaixonados virtuais. Agora, derramo nos textos excertos de carícias e de amor retardado que não mais vai ser usado,... por defeito e por falta de quórum!

Também não sou poeta de coisas complicadas: não teço considerações ébrias requintadas de estilo. Não consigo ver-me desesperadamente sôfrega por amores desvairados e por outros que nunca chegarão.

Sou apenas escrevente da alma, feminina que seja, incompleta que fui, retraída que sou.

A pele de nós.

Apelo já feito:

vou escrever a palavra livre

 nas ondas das tuas costas, 

nos  braços tão sensuais, 

no rosto escanhoado

 que não é o teu

a pele nunca se enruga 

quando lhe passamos 

o creme da ternura

Minha mãe, 

minha mão,

pele doce, 

pelo teu olhar 

 vejo-me ao espelho.

                                              




                                        Há dias para tudo

                                        Até para adiar

                                        Até para morrer sozinho

                                        Quando o coração pára de medo

                                        Há dias 

                                        Com portas fechadas

                                        Portos parados

                                        E pontes sem pé

                                        Há dias de nada

                                        à espera de serem cheios

                                        de fé





                    http://www.youtube.com/watch?v=i0YCw8yUu3A

                                                   

Urge o tempo de recomeçar e perceber...

Precisa-se de coragem grátis.

Há que apagar e refazer:

O amor também se escreve a lápis.

Quero escolher o país,

Quero escolher a pele.

Gostava de ser feliz,

Algures..., nos braços dele.

  Podes amar-me outra vez?

   Podes amar-me a negrito...

Podes querer-me de vez?

Eu quero,

Mas não acredito!

alentejo branco

além tejo vejo

 a planura 

de uma alma 

que precisa de descansar

além de ti

não me vejo

noutro campo

nem te almejo

num desejo 

noutro lugar

é nesse alentejo calvo

de calmas vidas vividas

de mulheres e mães sofridas

que gostava de desaguar

Desta vez tudo parece estranho. Como tudo se repetisse de novo e como este patamar da vida fosse um déjà vu irrealista. Retrocedo para aqueles dias onde tudo era novidade e, agora, tudo parece já ter um termo de comparação: os amigos revisitaram-me, as escapadelas abriram-se, as rotinas ecoaram, o olhar ficou vazio outra vez e as plantas, no jardim, voltaram a estar à minha espera.

Só o terreno é outro e, no outro, a paixão secou! Só o lar é outro, e, nesse, o fogo não mais queimou! 

Tenho agora mais quatro mãos nas minhas mãos - e isso, o amor não apagou!

Conservo apenas o beijo do sol que me aquece todos os dias e me abraça, naquela meiguice tão espontânea que em vez de me bronzear, estonteia...

antes de mais 

o melhor é mesmo acreditar que sim: 

que a vida se vai fazendo surpreendente 

e que os amantes se amam para sempre, apesar de... 

mais a mais, amar mais, outra vez e outra ainda, 

é possível sim,

 com ele, com eles, 

nunca contigo

está bem,

 os juros de um amor falhado

rendem pouco,

mas mais vale

um amor grato

do que uma ingrata libra

é que o não nunca dá dividendos.

   o melhor é mesmo aceitar assim...

Nestes dias de abrir os braços ao outro, fico com a sensação que o mundo é mínimo e os corações grandes demais para tanta amizade. 

Recebo o viajante como se ele fosse um passeante eterno das minhas cidades, como se a Invicta o fizesse dono da muralha e a Capital o fizesse senhor das colinas. Recebem-no bem: não com um olá passageiro e desinteressado, mas antes um bom dia generoso e compreensivo - de explicar o mundo, de trocar as palavras e de resvalar para os abraços: é um bom dia de paixão.

Porto e Lisboa deixam de ser cidades para ser aconchego e mimo, nessas luzes difusas e quentes de quem só as vê às vezes...

E se ele voltar, que guarde sempre o olhar menino que vê o meu país como se ele fosse verde, como só fosse mar, como se ele fosse nosso.

Olá! Tão boa a música dos encontros! 

necessidade

    às vezes 

    precisava do teu ombro, dos teus ouvidos, do teu cabelo sedoso 

    onde eu passasse os meus dedos;

    poucas vezes 

    amansei os teus braços rígidos.

    raras vezes 

    me disseste palavras mágicas,

    tanta vez aquele toque metálico de dureza numa carapaça indestrutível!

    quantas vezes 

    precisava, Benjamim, do teu beijo só para mim...

Há palavras portuguesas que dizem demais e que nos obrigam a ser mais: mar, luz, branco, casa, sul e aquela que faz de todas a verdade portuguesa. A nostalgia que nos  faz brandos, mas bravos no coração - a saudade de estarmos perto do que nos faz viver.

    

   E ei-las que partem as meninas...

        para longe dos meus olhos calmos...

        partem-se-me as pupilas pequeninas

de choros, 

bálsamos 

pelas meninas dos meus olhos 

 

 

 

 

 

 

Não acredito que os amigos morram! Creio que vivem sempre nas palavras que deles lembramos, nos afagos que deles recebemos e nas histórias rotas de riso e de rasgo que com eles construímos.

Os amigos renascem sempre quando partem porque deles fazemos deuses e fazemos destes vivos!

 

 

 

 

 

Transcrevo a letra da música,

pois ela me faz pensar

se o mundo é feito de vida

por que razão atrevida

o coração, mesmo morto,

continua a palpitar?

"só deixo meu coração na mão de quem pode 

fazer da minha alma suporte para uma vida insinuante

insinuante, anti-tudo que não possa ser, bossa-nova hardcore, bossa-nova nota dez

quero dizer, eu tou para tudo nesse mundo, então, só vou deixar meu coração, a alma do meu corpo, na mão de quem pode e absorve todo o céu, qualquer inferno, inspiração na vagabunda intenção de se jogar na dança absoluta da matança do que é tédio, conformismo, aceitação..

porque eu não quero teu ciúme, que é o cúmulo de dúvida, incerteza de si mesmo, 

jogado como lama anti-erótica na cara do desejo mais intenso de ficar com a pessoa.

eu não tou à toa, eu sou muito boa para a vida, eu sou a vida oferecida como dança.

e eu não quero "te dar gelo", diabos que o carregue, vê se aprende, se desprende.

vem pra mim que sou a esfinge do amor, te sussurrando: decifra-me, decifra-me..

só deixo minha alma, só deixo o coração, na mão de quem ama solto!

eu vou dizendo, que só deixo a minha alma, só deixo o meu coração,

na mão de quem pode fazer dele erótico suporte para tudo na vida.. "

"katia b", katia bronstein para os amigos. 

Encontrei hoje uma mulher engraçada num dos momentos de pausa. Como eu, também ela ficou sem graça. Desgraçadamente deixou de ter asas, sem partida nem chegada. Queria muito ser ave, sem ser garça de artista nem columbina de arlequim. Queria mostrar sua graça. Tornou-se modelo para mim.

A tal mulher graciosa cantava notas de graça e modinhas de bem querer. A sua voz era grande e dava para sossegar. Chegava alto com ela. Quem me dera também voar...

caminhos de setas

Muitos amores não dá certo

E morre-se de enfartamento;

Sofre-se tanto tormento

pelo coração aberto 

de tanto, tanto amar.

Poucos amores não dá certo

e morre-se de sensaboria;

Sofre-se de monotonia

pelo coração deserto

de pouco, pouco amar.

Um só amor não dá certo

e morre-se de solidão;

Sofre-se muito e bastante

pelo coração distante

de não ter a quem dar a mão.

Chega! 

Não me iludo mais!

Não me trocas mais!

Não sou da tua casta!

Basta!

Sê forte!

Farto!

Feroz!

Fértil!

Febril!

Festivo!

Feliz!

Viver

                       Desfrutar a vida como se fosse ontem

                       e o hoje

                       fosse o desfrute imenso de tudo o que se quer.

                       Abraços, braços, 

                       nunca baços,

                       brilhantes de palavras, 

                       nunca bravas,

                       sempre asas...

Pensar...

Os dias são marítimos, cheios de marés altas e de poucas marés baixas. Vivemos com salpicos no nosso peito nos dias dados. Junto à areia, sozinhos, solitariamente arredados da multidão, apreciamos o horizonte como se ele fosse a nossa única companhia. Andam vagarosos, os dias. Precisamos das ondas rápidas para nelas vogarmos, prescindindo daquele mar que, para nós, nunca é "flat".

Olha a rosa que deixou de cheirar.

Olha a borboleta...

Já não voa mais, já não bate mais

as suas asas duradouras...

Olha a rosa que deixou de picar.

Olha a borboleta...

Que nela não poisa mais

as suas cores difusas e quentes...

Olha a rosa que vai murchar.

Olha a borboleta...

Esvoaça tonta pela afronta

De não mais poisar no mesmo lugar...

Olha a rosa murcha.

Borboleta morta...