No Tal Amor

                                    O amor não é um quarto reservado,
                                    nem lugar cativo, nem lugar marcado.
                                    O amor é um bilhete grátis
                                    de uma lotaria de Natal.
                                    O amor é um passe especial
                                    para uma viagem à verdade.

                                    Do amor nunca se quer metade.

                                       Ver-te para Crer


                            Foi a semana do silêncio da música,
                            feito de pausas e ritmos mornos 
                            que me fizeram lembrar as paisagens de ilhéus felizes

                            Foi a semana de perceber o verde e o azul...

                            Foi a semana sem nada
                            de ruído, 
                            de risco,
                            de rasuras,
                            de raiva

                            Foi a semana da música silenciosa,
                            daquela que desliza na tua pele 
                            e a suaviza
                            devagar, devagarinho...

                                                 
                                               libertação

                a liberdade de fazer do tempo um caminho mágico

                livre -  a idade de tornarmos o tempo nosso

                livra-te de deixares que te atrapalhem a vida 

                porque a tua verdade

                é seres livremente

                TU!

Nem um sonho meu...

Sonhar  um acorde dado,

sem música.

Sonhar acordado,

Onde?

Se não voltas mais

e o meu sonho nunca se  há de refazer!

Sonho outra vez com as mesmas cores

 mas as dores são outras 

bizarras e duras...

Não me aturas mais

a não ser no teu sonho só

porque o meu está povoado de 

abraços e cheiros

daquele sonho de ser sem dó

Açores! Partidas e chegadas das baías que emolduram o rosto das nove ilhas. Grande verde espalmado em escotilhas de um navio que se ergue em proas várias. Lá e cá se veem vacas indolentes, envoltas no aroma das hortênsias, em dias claros, baços, brumosos e dormentes que nos deixam mudos, ledos e frementes. 

é o povo grande que pode encher estas músicas grandiosas, cheias de rosmaninho pelos dedos fora dos músicos. é a gente firme e hirta do interior que tece de cima para baixo os acordes das terras sãs. Miranda do Douro, miradouro de tradições, traduzidas nesta mistura de instrumentos, como se de almofadas de melodia se tratassem. Gostava de ser do povo para apregoar esta simplicidade e escutar o gorjeio dos pássaros, reproduzidos em sons que me levam à dançarice...

Bom norte

é preciso ter uma bússola para guiar para norte

porque a sorte não aparece no caminho

 se não acertarmos o ponteiro devagarinho

                                        Resistir até doer o coração,
                                resistir até chegar o verão.
                                Não largar o braço.
                                Empurrar pr'a frente
                                E acreditar na estrela cadente.

                                Resistir até chegar adiante,
                                neste Portugal pequenino
                                que tem o mar como sonho 
                                e a terra como herança
                                e que resiste
                                ao inverno
                                porque quer plantar
                                a esperança

                                mas a terra é seca...,

                                mas há-de chover
                                mudança.
                                

                             Vejam bem:
                             até a nossa Liberdade já tem história
                             até a nossa história precisa de se libertar!

Sexta-feira branca

Lá fora

há o tempo da prece 

porque parece 

que tudo fica imortal, 

mesmo essa flor passageira

 que ressuscita em tulipa

E nesta  figura

de um Jesus eterno,

lá se vai o inverno, 

arrepiado por esta primavera de Luz

que começa

infinitamente 

nos braços de Deus

e nos seduz...

  

Esse olhar que não é meu

a rua da calçada leva-me o olhar que já foi teu 

e, agora, de mansinho, 

sobe pelas escadas do Codeçal.

os rostos dos demais descem a mesma calçada, 

acompanhando a  minha passada

porque, no fundo, 

o olhar fica só meu

perdido no rio que me abençoa, 

sendo ateu

Homenagem silenciosa

o Porto é um sítio de linhagem

que, na passagem do tempo,

se fez nobre.

o Porto corre nos braços do rio

que, num desafio,

o abraça nas altivas pontes.

o Porto, de invicta alma,

nunca se acalma

porque duro é o seu granito

expresso num grito

de perene liberdade.

Boa sorte?

Onde estás, Xavier,

que tardas tanto em chegar?

Para onde vais

 e não me queres levar?

Vem buscar-me 

que eu vou contigo

para esse abrigo 

que é o teu braço forte

 que me indica o norte

e me faz feliz!

Onde estás, Xavier,

porque eu sei que existes

e que és diferente

de toda a outra gente

que faz da mulher

aquilo que quiser?...

Onde estás, Xavier?

Fico à espera na rua

que é a minha casa

 onde eu estou nua,

menina sem asa,

a quem falta colar

 uma pena à outra 

para poder voar.

Aqui estou, Xavier...

Há?

Vá!

Fala!

Cala!

Nela estás

E faz

 Muito amor mudo!

Lá!

Foi o sítio

Esquisito

Onde estive

E te tive a 100%...

Tá!

Gosto,

Cheiro a mosto 

De um amor ressequido!

Cá,

Em cama de lã

Fizemos amor,

Depois no sofá!

Má!

A hora do abraço,

Sem laço, 

se desprendeu!

Ah!

Bêbedos com hortelã,

Açúcar, aguardente,

Numa noite ardente.

Vã,

a receita louca

de te amar

 demais!

Já !

Já não 

Há ditongo,

Mas palavra muda,

Aquela que diz:

Até amanhã!

                                                          

                                           20 de março de 2014

                                 chega hoje a Primavera

                                 e é sincera esta vontade de fazer,

                                 fazer 

                                 e refazer o nunca feito.

                                 chega este tempo de cores

                                 e os amores, 

                                 que despertos estão, 

                                 ficam calados,

                                 sem som de telefone

                                 que informe

                                 que ainda não chegou o verão

                                 e que a primavera

                                 aqui está,

                                 num tão desejado abraço 

                                 de sol 

                                 e de águas de março

                                           
                                         Voos

                           Adeus pelos que partem sem aviso,

                           A Deus os levam asas brancas, 

                           maculadas.

                           Que importa?

                           Se vão suadas....

                           Que valem? Para onde vão?

                           Se voam, leves e soltas

                           Deste terreno tão chão...

                           A teus olhos já não vejo

                           Porque partiram de vez.

                           Que me interessa?

                           É só desejo!

                           Olhos que voam,

                           Ensejo

                           De voar contigo

                           Outra vez.

                           Mas as asas se partiram
                           E os olhos já fecharam.
                           Todos vão, todos se calam,
                           pestanas
                           esvoaçaram...

                           Adeus pelos que não ficam cá.

                           Deu-lhes Deus uma outra asa,

                           vão etéreos,
                           alma em brasa

                           até ao outro lado de lá...

Mais uma vez, o texto das mulheres se faz em contextos parecidos que  até se tornam aborrecidos de tanto se repetir.

É o amor amargo e amargurado de quem deu um passo de gigante e se perdeu, ofegante, no meio de uma selva de solidão.

E então chega a vez: o rosto das mulheres que restam, fica raso de água, não mais para chorar, mas para derramar desejos de partidas para outras marés, mais límpidas, mais ondulantes, mais benfazejas.

É então que se levantam e cantam odes de louvor à coragem que, de miragem, se tornou oásis quente onde os textos, já enxutos, começam sempre pela palavra EU...

Flor de lá

Olha lá,

amanhã,

 é o dia da cedência

e da cadência 

de dois corações

arrebatados

Amanhã, 

olha lá,

encontramo-nos no cais

e se vais

e se fores,

nossos amores

voltarão

 a dar as mãos

Amanhã, olha lá,

não te esqueças,

 por favor,

de me dares a impressão

não do teu dedo,

mas desse abraço

amachucado

que me aquece,

olha, amor, 

olha lá...

presa em surpresas

a vida é uma roda viva

 que gira no dia que passa 

entre o medo de não termos tudo

 e a crença 

de estarmos sem nada

 da hora devida à alegria

 não deixemos a água parada

brindemos ao dia

num dia

 em que a vida 

nos dá 

uma estocada 

                              rumorejar de vozes pelo vento forte. 

                              quando se está sem norte,

                              é no tufão que devemos partir para 

                              outr'alvorada.

O futuro

 é uma estrada pr' andar,

tempo duro

que não deixa largar

o sonho

e a vida cheia

que vai vazia 

e fria, 

neste rincão

de um Portugal adormecido...

Há que lutar com o futuro,

seja maduro

 o nosso esforço,

moço,

nunca acabado,

de fazer daqui 

um sítio futuro

que não pode ser escuro 

pr'a mim, pr'a ti.

Vai pr'ó futuro,

segue em frente

 enquanto houver 

estrada adiante,

leva contigo o desafio,

nunca desistas,

meu caro amigo,

nunca persistas

em dizer não,

agarra bem

meu coração,

leva-me contigo.