Eu não sou poeta de coisas simples. Não faço poesia rigorosa e depurada. Já passou o tempo da poesia e da paixão. Agora, escrevo linhas de palavras que parecem poesia e encanto-me com gestos simples como se estivesse apaixonada. Eu não faço parte das tertúlias dos poetas nem das hordas de apaixonados virtuais. Agora, derramo nos textos excertos de carícias e de amor retardado que não mais vai ser usado,... por defeito e por falta de quórum!

Também não sou poeta de coisas complicadas: não teço considerações ébrias requintadas de estilo. Não consigo ver-me desesperadamente sôfrega por amores desvairados e por outros que nunca chegarão.

Sou apenas escrevente da alma, feminina que seja, incompleta que fui, retraída que sou.

A pele de nós.

Apelo já feito:

vou escrever a palavra livre

 nas ondas das tuas costas, 

nos  braços tão sensuais, 

no rosto escanhoado

 que não é o teu

a pele nunca se enruga 

quando lhe passamos 

o creme da ternura

Minha mãe, 

minha mão,

pele doce, 

pelo teu olhar 

 vejo-me ao espelho.

                                              




                                        Há dias para tudo

                                        Até para adiar

                                        Até para morrer sozinho

                                        Quando o coração pára de medo

                                        Há dias 

                                        Com portas fechadas

                                        Portos parados

                                        E pontes sem pé

                                        Há dias de nada

                                        à espera de serem cheios

                                        de fé





                    http://www.youtube.com/watch?v=i0YCw8yUu3A

                                                   

Urge o tempo de recomeçar e perceber...

Precisa-se de coragem grátis.

Há que apagar e refazer:

O amor também se escreve a lápis.

Quero escolher o país,

Quero escolher a pele.

Gostava de ser feliz,

Algures..., nos braços dele.

  Podes amar-me outra vez?

   Podes amar-me a negrito...

Podes querer-me de vez?

Eu quero,

Mas não acredito!

alentejo branco

além tejo vejo

 a planura 

de uma alma 

que precisa de descansar

além de ti

não me vejo

noutro campo

nem te almejo

num desejo 

noutro lugar

é nesse alentejo calvo

de calmas vidas vividas

de mulheres e mães sofridas

que gostava de desaguar

Desta vez tudo parece estranho. Como tudo se repetisse de novo e como este patamar da vida fosse um déjà vu irrealista. Retrocedo para aqueles dias onde tudo era novidade e, agora, tudo parece já ter um termo de comparação: os amigos revisitaram-me, as escapadelas abriram-se, as rotinas ecoaram, o olhar ficou vazio outra vez e as plantas, no jardim, voltaram a estar à minha espera.

Só o terreno é outro e, no outro, a paixão secou! Só o lar é outro, e, nesse, o fogo não mais queimou! 

Tenho agora mais quatro mãos nas minhas mãos - e isso, o amor não apagou!

Conservo apenas o beijo do sol que me aquece todos os dias e me abraça, naquela meiguice tão espontânea que em vez de me bronzear, estonteia...

antes de mais 

o melhor é mesmo acreditar que sim: 

que a vida se vai fazendo surpreendente 

e que os amantes se amam para sempre, apesar de... 

mais a mais, amar mais, outra vez e outra ainda, 

é possível sim,

 com ele, com eles, 

nunca contigo

está bem,

 os juros de um amor falhado

rendem pouco,

mas mais vale

um amor grato

do que uma ingrata libra

é que o não nunca dá dividendos.

   o melhor é mesmo aceitar assim...