Olha a rosa que deixou de cheirar.

Olha a borboleta...

Já não voa mais, já não bate mais

as suas asas duradouras...

Olha a rosa que deixou de picar.

Olha a borboleta...

Que nela não poisa mais

as suas cores difusas e quentes...

Olha a rosa que vai murchar.

Olha a borboleta...

Esvoaça tonta pela afronta

De não mais poisar no mesmo lugar...

Olha a rosa murcha.

Borboleta morta...

Os tempos do amor são inelutáveis.

Se quiseres, podemos viver de novo

         porque o cheiro da tua pele é inesquecível,

             embora eu saiba que nunca mais, nunca mais

                         seremos amáveis!

Tenho tudo para agarrar o futuro

Largo tudo para despedaçar o passado

As mulheres são assim,... correm rapidamente em busca de outras ruas; aprendem a dormir sozinhas, nuas, e levantam-se acompanhadas de sonhos   que as vestem de novo. As mulheres refazem os caminhos como se eles  fossem veredas imperfeitas. Escolhem os becos mais difíceis  e continuam sempre... porque sabem que, no fim, as espera um largo com magnólias e chilreios. As mulheres ouvem os mínimos sons e fazem deles música de timbre cheio. As mulheres seguem pelas avenidas...

Amália

Amá-la

Amá-la como se fosse nossa

Nesta fé de querer mais

E chorar por ter tão pouco

Amá-la como se fosse deusa

Num olhar de homem só

Desejando tê-la toda

Amá-la como se fosse viva

Amá-la eternamente 

Diva

Hoje é tempo de lavar as lágrimas e de aquecer o coração. Não é possível insistir na inexistência. Só as mulheres bailarinas têm sucesso; e as dos camarins que se estendem languidamente no sofá e arrastam o vestido pelo chão. As dos lábios carmim que afiam as línguas na língua, também. E as das ancas largas, que gingam no passeio e no tacão. As que dançam no varandim da vida, ciosas e disponíveis. E as que usam mostrar-se inteiras, elas próprias, vingando por si só. 

As outras cansam-se e cansam; refilam e enjoam, deixam-se levar pela prole. Sem tréguas. Raramente cheiram a perfume e nem sabem enroscar-se no varão.... Estão partidas e repartidas e os seus sonhos crescem comezinhos debaixo do lençol...

era uma vez um homem amigável que se transformou num amigo da onça

era uma vez um homem inteligente que se fez orgulhosamente idiota

era uma vez um olhar azul que se espraiou em ondas de fel 

era uma vez o pilar certo que se deixou derrubar pelas areias movediças

era uma vez o desejo que se amalgamou em ensejo de fuga e altivez

 era uma vez aquele homem que se dizia bom e deixou-se levar pela bonomia

de ser só ele

de ser só

ser ele

ele

só

Porquê?

Porque escolheste assim? E não continuaste?

Porque fugiste de mim? E não voltaste?

Porque cuspiste a sorte e azedaste?

Porque buscaste o orgulho?

E nos mataste?

Porque me

odiaste?