é o povo grande que pode encher estas músicas grandiosas, cheias de rosmaninho pelos dedos fora dos músicos. é a gente firme e hirta do interior que tece de cima para baixo os acordes das terras sãs. Miranda do Douro, miradouro de tradições, traduzidas nesta mistura de instrumentos, como se de almofadas de melodia se tratassem. Gostava de ser do povo para apregoar esta simplicidade e escutar o gorjeio dos pássaros, reproduzidos em sons que me levam à dançarice...

Bom norte

é preciso ter uma bússola para guiar para norte

porque a sorte não aparece no caminho

 se não acertarmos o ponteiro devagarinho

                                        Resistir até doer o coração,
                                resistir até chegar o verão.
                                Não largar o braço.
                                Empurrar pr'a frente
                                E acreditar na estrela cadente.

                                Resistir até chegar adiante,
                                neste Portugal pequenino
                                que tem o mar como sonho 
                                e a terra como herança
                                e que resiste
                                ao inverno
                                porque quer plantar
                                a esperança

                                mas a terra é seca...,

                                mas há-de chover
                                mudança.
                                

                             Vejam bem:
                             até a nossa Liberdade já tem história
                             até a nossa história precisa de se libertar!

Sexta-feira branca

Lá fora

há o tempo da prece 

porque parece 

que tudo fica imortal, 

mesmo essa flor passageira

 que ressuscita em tulipa

E nesta  figura

de um Jesus eterno,

lá se vai o inverno, 

arrepiado por esta primavera de Luz

que começa

infinitamente 

nos braços de Deus

e nos seduz...

  

Esse olhar que não é meu

a rua da calçada leva-me o olhar que já foi teu 

e, agora, de mansinho, 

sobe pelas escadas do Codeçal.

os rostos dos demais descem a mesma calçada, 

acompanhando a  minha passada

porque, no fundo, 

o olhar fica só meu

perdido no rio que me abençoa, 

sendo ateu

Homenagem silenciosa

o Porto é um sítio de linhagem

que, na passagem do tempo,

se fez nobre.

o Porto corre nos braços do rio

que, num desafio,

o abraça nas altivas pontes.

o Porto, de invicta alma,

nunca se acalma

porque duro é o seu granito

expresso num grito

de perene liberdade.