Amália

Amá-la

Amá-la como se fosse nossa

Nesta fé de querer mais

E chorar por ter tão pouco

Amá-la como se fosse deusa

Num olhar de homem só

Desejando tê-la toda

Amá-la como se fosse viva

Amá-la eternamente 

Diva

Hoje é tempo de lavar as lágrimas e de aquecer o coração. Não é possível insistir na inexistência. Só as mulheres bailarinas têm sucesso; e as dos camarins que se estendem languidamente no sofá e arrastam o vestido pelo chão. As dos lábios carmim que afiam as línguas na língua, também. E as das ancas largas, que gingam no passeio e no tacão. As que dançam no varandim da vida, ciosas e disponíveis. E as que usam mostrar-se inteiras, elas próprias, vingando por si só. 

As outras cansam-se e cansam; refilam e enjoam, deixam-se levar pela prole. Sem tréguas. Raramente cheiram a perfume e nem sabem enroscar-se no varão.... Estão partidas e repartidas e os seus sonhos crescem comezinhos debaixo do lençol...

era uma vez um homem amigável que se transformou num amigo da onça

era uma vez um homem inteligente que se fez orgulhosamente idiota

era uma vez um olhar azul que se espraiou em ondas de fel 

era uma vez o pilar certo que se deixou derrubar pelas areias movediças

era uma vez o desejo que se amalgamou em ensejo de fuga e altivez

 era uma vez aquele homem que se dizia bom e deixou-se levar pela bonomia

de ser só ele

de ser só

ser ele

ele

só

Porquê?

Porque escolheste assim? E não continuaste?

Porque fugiste de mim? E não voltaste?

Porque cuspiste a sorte e azedaste?

Porque buscaste o orgulho?

E nos mataste?

Porque me

odiaste?

A outra forma de amar. É disso que ando à procura: o outro lado da mão - a que pousa, toca, amacia, descobre, desliza pelo corpo e pede mais.

A outra forma amada - doce, espraiada, carnal, fiel, cheirosa, perene, burilada...

A forma de outro formato: mais Homem, mais Coragem, mais Futuro, mais  Amante.

Formar sonhos em formas pequeninas.

Que forma estranha de vida!

Dás.

Dádiva.

Ávida.

A vida

Surpreende.

Entrega.

Não regas

A planta do Amor.

Então só fica a dor

Do ramo dado.

Desamparado.

Estiolado,

Sem ser regado.

Sem flor.

Promessa

Não te prometi nada, a não ser

Ser mulher.

Passei junto a ti

e cheiraste o meu aroma de gazela.

Julgaste-me eternamente bela

e enganaste-te a ti próprio

com a imagem de fêmea amedrontada.

Não te prometi o mundo, a não ser

Ser tudo.

Mimei-te de carinhos

e guardaste a ternura em cofre-forte.

Pensaste-me sem norte

e enganaste-te a ti mesmo

com a imagem de um muro sem defeitos.

Não te prometi submissão, a não ser

Ser Eu e não Ela.

Ofereci-te o âmago de mim

e fugiste do meu leito,

aprisionaste-me o meu peito

e enganaste-te a ti para sempre

com a imagem de uma Vénus que era humana.