Maresia

É aqui que tudo se acalma,
É aqui onde se ganha coragem,
É por aqui que se chega à imensidão.
É no mar que tudo se resolve: as ondas batem 
                                             e os rochedos dão-lhes a mão...

Diogo Piçarra - Dialeto

Dia de Alento

Os dias são como as camas moles:
Deitamo-nos e dormimos neles,
no colchão suave das horas 
ou então
mantemo-nos despertos 
nos incertos momentos de dor.

Há dias que são moles como as camas:
deixamo-los escorregar
tal qual colchão acetinado e fresco.
Outros há que se enrijecem 
nos minutos difíceis
e endurecem-nos a pele
como se precisassem de um alento
forte e firme e infinito.

Verdadeira(M)ente

Tempo de feriado no amor.

De férias está o coração

Que procura verdadeiramente

Quem lhe passe a mão

E o faça bater furiosamente

De paixão

E de surpresa

E de certeza

Pois

As sístoles só vivem de diástoles

e o corpo só resiste

se o afago for profundo

e o afeto verdadeiro.

                                      

                                            

                                          DIA DAS MÃES

                      Se um dia fosse infinito, nele caberiam as mães.
                      Se uma dor fosse insuportável, dela fariam feliz ardor,
                      as mães.

                      As mães nas nossas mãos
                      nunca mudam
                      e, sem medo, dizem a palavra certa, nunca deserta de fé.

                      Se um dia a mãe não estiver,
                      é porque foi buscar o amor ao outro lado da galáxia.

                                         Maravilhosa


                                     Maravilhosa a tua mão
                                     Quando me deita
                                     Quando me aceita brandamente
                                     E me aconchega

                                    Maravilhoso o teu abraço
                                    Magnânimo
                                    De tanto me mimar
                                    Fica desfeito

                                    Maravilhoso o teu peito
                                    De ave rara
                                    Que me acolhe
                                    E me aquece
                                    E nunca para
                                    De respirar por mim
                                    Como se fosse
                                    O meu peito
                                    O teu leito
                                    Também

                                    Maravilhosa
                                    A tua boca
                                    Rouca
                                    Que se desfaz 
                                    Em risos
                                    Só para mim

                                   Maravilhosa a tua mão 
                                   Que põe na boca 
                                   Um gesto
                                   De água doce
                                   E de carmim

                                                     

                                                 Sonho findo

                                        Esse meu sonho é findo.
                                        Deixou de ser lindo
                                        para ser socorro.

                                        Foi-se embora o marinheiro,
                                        Deixou o barco molhado,
                                        Levou o coração inteiro,
                                        Largou e partiu a nado;
                                        Nada que não quisesse
                                        Para fugir à tempestade.

                                        O sonho de o ter finou-se
                                        Porque o sonho não se pode ter.
                                        Queria que fosse lindo.
                                        Fico triste de o não viver.

                                                                   


                                                                 As poesias

                                    os poemas 
                                    servem para espantar as dores 
                                    e os clamores desarvorados dos corações 
                                    rasgados

                                    os poemas acendem-se dentro das veias 
                                    e serpenteiam até sair de rojo 
                                    no ventre branco de uma página virgem
                                    que se deixa fecundar 

                                    a poesia chega,
                                    malvasia de um gosto ténue
                                    e de um travo doce
                                    para quem sabe 
                                    que as palavras servem
                                    para desfazer dilemas

                                    só os poemas sabem disso