Ver-te para Crer


                            Foi a semana do silêncio da música,
                            feito de pausas e ritmos mornos 
                            que me fizeram lembrar as paisagens de ilhéus felizes

                            Foi a semana de perceber o verde e o azul...

                            Foi a semana sem nada
                            de ruído, 
                            de risco,
                            de rasuras,
                            de raiva

                            Foi a semana da música silenciosa,
                            daquela que desliza na tua pele 
                            e a suaviza
                            devagar, devagarinho...

                                                 
                                               libertação

                a liberdade de fazer do tempo um caminho mágico

                livre -  a idade de tornarmos o tempo nosso

                livra-te de deixares que te atrapalhem a vida 

                porque a tua verdade

                é seres livremente

                TU!

Nem um sonho meu...

Sonhar  um acorde dado,

sem música.

Sonhar acordado,

Onde?

Se não voltas mais

e o meu sonho nunca se  há de refazer!

Sonho outra vez com as mesmas cores

 mas as dores são outras 

bizarras e duras...

Não me aturas mais

a não ser no teu sonho só

porque o meu está povoado de 

abraços e cheiros

daquele sonho de ser sem dó

Açores! Partidas e chegadas das baías que emolduram o rosto das nove ilhas. Grande verde espalmado em escotilhas de um navio que se ergue em proas várias. Lá e cá se veem vacas indolentes, envoltas no aroma das hortênsias, em dias claros, baços, brumosos e dormentes que nos deixam mudos, ledos e frementes. 

é o povo grande que pode encher estas músicas grandiosas, cheias de rosmaninho pelos dedos fora dos músicos. é a gente firme e hirta do interior que tece de cima para baixo os acordes das terras sãs. Miranda do Douro, miradouro de tradições, traduzidas nesta mistura de instrumentos, como se de almofadas de melodia se tratassem. Gostava de ser do povo para apregoar esta simplicidade e escutar o gorjeio dos pássaros, reproduzidos em sons que me levam à dançarice...

Bom norte

é preciso ter uma bússola para guiar para norte

porque a sorte não aparece no caminho

 se não acertarmos o ponteiro devagarinho

                                        Resistir até doer o coração,
                                resistir até chegar o verão.
                                Não largar o braço.
                                Empurrar pr'a frente
                                E acreditar na estrela cadente.

                                Resistir até chegar adiante,
                                neste Portugal pequenino
                                que tem o mar como sonho 
                                e a terra como herança
                                e que resiste
                                ao inverno
                                porque quer plantar
                                a esperança

                                mas a terra é seca...,

                                mas há-de chover
                                mudança.